Uma espécie de cansaço que me impossibilita pra quase tudo que não seja palavra corrida, palavra sur palavra, ou qualquer outra opção que seja tanto de palavra quanto as opções acima.
Mas não palavra falada, palavra silêncio, dessas que passeiam sem chamar atenção, entram sutil pelo canto de qualquer orelha até tocar o ouvido, que bastante que arrepio e tremo um tanto do corpo que me chega até os fios de cima do cabelo e me mexo os dedinhos do pé.
Quase que fazendo pão por coisa de gato, que me ronrono também sem camisa pela brisa que sopra da janela aberta, e me parece que essa ideia pode habitar 100% dos textos existentes no mundo, independente de quais palavras eles carreguem consigo, então por muitas vezes me fujo dela, abraçando outras vezes a naturalidade com que ela aparece e toma espaço.
A vontade é pouco que minhas palavras sejam espécie de briga que se acontece dentro dos neurônios, penso algo como rio que desce, fluido em suas águas, temperatura fresca no toque do corpo.
Penso sem pensar na verdade, porque elas também saem de mim com a mesma naturalidade que água se torna cachoeira, e cachoeira quase que é plural por si só, sejam várias as águas que lhe formam, tantas quantas as palavras de um texto, seja também texto algo de plural.
Me acredito nas curvas do que penso e isso me traz certa confiança, as vezes não enxergo oque me espera no final da reta e isso me traz algo de confusão, em ambos os casos sigo parcialmente convicto de que cada uma dessas palavras fala de pra e por mim.
