Um frio do caralho no meu erro explícito de pegar uma moto tão congelante pelos raios de vento que atingem meu rosto e me choram os olhos ressecados de colírio antes que derrape em alguma curva escorregadia.
E tira celular do bolso pra tirar foto da face e expor na rede como se isso desse algo de realidade e legitimidade pro que passa, mesmo que quase deslize da posse oque segura e por pouca coisa não cai no chão e me deixa triste e burro pelas decisões.
Também atocha firme as pernas pra cruzar o braço despreocupado, controlando as tremidas pra que não trema assim a moto e se aumente as chances de queda enquanto quebra um tanto de dente pelos de cima que se chocam com os de baixo.
E no meio do passeio pensa pão quente na chapa, involuntários os movimentos de dentro da barriga que anunciam o desejo, solitário o café que por si só já atua, me balança um tanto a mão enquanto seguro oque se come.
Minha mãe até pergunta, eu justifico no café, como o simples fato de ter uma resposta na lata se prestasse a solução, mas é tão solúvel quanto o pó do café, e logo dilui na xícara do questionamento em líquido quente, remoendo cada grão de ideia.
Torra média, não pela metade, a garrafa térmica talvez ela sim pela metade por coisa de excesso, que quando cheia trato de esvaziar, fosse o fim das coisas espécie de meta contínua e tantas outras que me torço pra que sejam apenas o começo.
Agradecendo também a tudo que não termina, e a tudo que pode outra vez recomeçar, aquecidas as palavras desse texto em banho maria sem ponto final
